"От одной свечи не убудет, если она зажжет другую..."
Решила, что на каком файлике открою, про то и буду писать стихотворение. Открыла на католическом священнике эпохи Средневековья. Вот что вышло после творческих мук:
Ты говоришь о вере днем и ночью,
Вселяя в души праведников страх,
Наивно веря, что библейские пороки
Повешены на храмовых крестах.
Тебе ночной порою слышны крики
Загубленных тобой еретиков,
Видны толпы презрительные лица
И жаркий свет сияющих костров.
Босым идешь к священному распятью
И, перед ним с почтением склонясь,
Ты по привычке складываешь пальцы
И молишься за души их, крестясь.
Ты просишь на запутанной латыни
Прощенье за деяния души,
И лишь когда горячий воск остынет,
Уснешь, смотря пророческие сны.
А завтра снова, сонный и усталый,
Прижав рукою заповедь к груди,
Ты всех крестами смирно осеняешь,
Себя пытая, так ли сделал ты.
Ты чувствуешь себя как будто в клетке,
И вера оплывает, как свеча,
И признаешь, что ты марионетка
В чужих, но крепких и безжалостных руках.
Ты говоришь о вере днем и ночью,
Вселяя в души праведников страх,
Наивно веря, что библейские пороки
Повешены на храмовых крестах.
Тебе ночной порою слышны крики
Загубленных тобой еретиков,
Видны толпы презрительные лица
И жаркий свет сияющих костров.
Босым идешь к священному распятью
И, перед ним с почтением склонясь,
Ты по привычке складываешь пальцы
И молишься за души их, крестясь.
Ты просишь на запутанной латыни
Прощенье за деяния души,
И лишь когда горячий воск остынет,
Уснешь, смотря пророческие сны.
А завтра снова, сонный и усталый,
Прижав рукою заповедь к груди,
Ты всех крестами смирно осеняешь,
Себя пытая, так ли сделал ты.
Ты чувствуешь себя как будто в клетке,
И вера оплывает, как свеча,
И признаешь, что ты марионетка
В чужих, но крепких и безжалостных руках.